Agitar mi tenerte.
El sortilegio de sentirte.
Ver tu imagen desplegándose, capciosa.
Perpetuando en la intensidad,
y en los suspiros.
Saciar la eternidad de lo eterno,
la copa de vino que no me gusta.
Te sueño inmortal.
La lluvia que te nombra.
La revolución de los conceptos.
La historia que respiro,
el nombre que me nombra.

Y no renunciar a las desgastadas luces que te alumbran,
no morder labios que no dibujen mis secretos.
Tantas ordenes descarnadas,
no renuncian a nada.
Y nada que nos renuncie.
Y nadie que te renuncie.
Y elegir no renunciarse.
Ensuciarse de exactitudes, y plegarias ahogadas.
Elegir de lo que te hace sombras, sólo lo que te haga luz.
Y morder labios que dibujen tus secretos.
Y tantas, cosas.

El mate y la sonrisa de Chavela

Ya no lloro más. El otro día tomando mate con mi amiga Chavela Vargas tomé esta decisión. Que para algunos puede parecer menor. Pero para mí no. Chavela no llora desde el año 84. Recuerda que la última vez que lloró fue porque se estaba depilando el bozo y al arrancar la tirita de cera, su rostro se estremeció del dolor. Pero no llora más. Así que entre unas rondas de mate con edulcorante tomamos coraje, nos agarramos de las manos y lloramos por última vez. Esa fue la última vez que lloramos. Al menos la ultima vez que yo llore. Quizás Chavelita, se alquiló Bambi y rompió nuestra promesa. Y rompiendo su palabra, rompió en lágrimas.
Para comprobar si realmente mis lágrimas no corren más hago todo tipo de pruebas, Debo admitir que el hecho adquirió una importancia puramente empírica.
Por ejémplo en este preciso momento estoy volviendo a mi temprana niñez y evoco la triste imagen del día en que Patuco, mi pájaro amado, decidió dejar de tocar la guitarra para tocar el arpa. Como pueden ver, no tears. No hay lágrimas.
Continuando con el proceso, ahora intentaré con una imagen emotiva pero no de tristeza. Pura emoción. Cierro los ojos y pienso en el primer día que me tome un colectivo sola. El 151 volviendo de la casa de Pato Balmaceda a los 11 años. Respiro. No tears. No hay lágrimas.
Ahora intentemos con algo más macabro. Me atrevo a decir Dumbo. Y se que a muchos de los presentes se les puede piantar una lágrima. Pero a mi no. Atrás Dumbo. No te atrevas. Dumbo no podrás contra la represa de mis lágrimas. No tears. No hay lágrimas.
Pongámosle más acción. Cierro los ojos. Pienso el día en que navegando en el canal de Venecia de mis lágrimas, dejé a mi amor para irme a vivir y a bucear a Marruecos. Y éramos dos gotas gigantes de lágrimas. Los dos nos besamos hasta que el detector de metales del chek in nos lo permitió(también descubrí que era cleptomano, en el bolsillo tenía el tenedor del bar donde habíamos almorzado). Pero como les dije: No tears. No hay lágrimas.
Ahora probemos con algo de dolor físico. Me pellizco el brazo. Me toco la caries. Nada. Me arranco pelo. Nada. Me tiro una pava de agua hirviendo nada. No tears. No hay lágrimas.
Pienso en Bush y sus guerras. En los niños que mueren de hambre. En los que tienen frío y no tienen mantas. En los enamorados que pierden a su amor. En un bebe llorando. En un viejito esperando que lo vengan a visitar. En el día que me muera. En el día en que se muera Chavela. Nada. Todo. Todo me conmueve. Pero no tears, No hay lagrimas.
Porque ya no lloro más. Ahora solo me río. Y cuando quiero llorar río. Cuando quiero llorar…río. Cuando quiero llorar…. me río. Rianse. Reír es bueno. Reír. Yo me río porque ya no lloro más.

Centros

Serenan en las noches, los inconstantes quiebres de tu hoy. Descalzan en tu espera, los conciertos que te invocan a tu centro. Centro centrífugo, en mi mente son círculos,¿en mi mente? No hay más que tanto. O será que nada se seca inconforme de saciar. Saciarse, invocarse, mutar en un sí. Negar que el cielo iracundo, pasa lento, y fugaz tus horas son heladas que se espantan de tan poco. Sortear en un secreto, y no hay tanto, que me alumbre. Abstracto es fácil, dilucidar lo que te revuelca.
Esconder lo que te disfraza, y sacarte el lunar gris de tu boca gris, de tu esfera gris, y de un mundo narcisado.
Eso que se detiene entre el gris y el narciso, del invento de tu boca, del redondel que me diluy e e e e e

Un té con Eulalia..imaginando de que se trata la menopausia

¿Que te pasa Eulalia?, te veo cara de preocupada.
Estoy paspada. Repica Eulalia. Creo que es un síntoma de la gripe porcina, agregó. Pero no Eulalia, no te sugestiones. La gripe porcina no tiene nada que ver con las nalgas. Pero sí, dice Eulalia. De tanto estornudar, uno se puede paspar, está todo conectado por dentro querida. ¿Y consultaste al medico?, le pregunté, mirándola como si le faltasen un par de caramelos. No, no fui todavía. Se esta haciendo una cirugía, la frente le va quedar reluciente como a mi nieto, y recién en una semana vuelve. Ahh, que bárbaro Eulalia, cuando vayas, podés preguntarle quién lo opero. No sé que regalarle a Ricardo para su cumpleaños. Pero una estiradita creo que le encantaría.No quiero sonar invasiva, Euli (suponiendo que nombrarla con más dulzura, amortiguaría, lo que estaba por escuchar de mis labios), la paspadez es un síntoma de la menopausia. Te digo porque a mi prima le pasó.
(Ah no me digas. Si te digo. No. Si. Que bárbaro)
Eulalia calla unos segundos, mientras se lleva una masita a la boca, con la mirada perdida. Luego, se arma nuevamente. Me mira entre simpática y desafiante. Y lanza, ah querida pero que bueno que no te pasó lo mismo que a tu prima. Tu experiencia de menopausica, me va ayudar de sobremanera, a acostumbrarme a la mía. Eulalia sonríe triunfal. Mientras me llevo una masita a la boca, y me sirve otro tè.Y mientras tomaba el tecito, comprendí que Eulalia sabía que ella no era la primera del grupo de canasta en recibir la menopausia.La primera fui yo.

Suelo

Grito y no es condena,Salto y no vuelo,Escucho tus pasos y mi abrigo.Tengo mis manos y mis suelos.Tengo unos pesos y deseos.Y las luces que se doblan, no me rompen.Me aciertan.Y te llamo.Me saco los guantes y el sombrero azul. Y mi vergüenza.